Произведения участников Волошинского конкурса

» Волошинский конкурс 2013 номинация: «При жизни быть не книгой, а тетрадкой…»

Уважаемые гости нашего сайта! Мы приветствуем Вас и желаем… (чтобы такого пожелать, кроме приятного чтения?)… не впадать в крайности от современного искусства, верить, что у искусства есть благородная и не всегда нам доступная в понимании цель.

Или вы захотите, может быть, зарегистрироваться? Для чего?... Ну, чтобы не только получать удовольствие от чтения, но и выражать свои эмоции по поводу прочитанного. То есть, оставлять комментарии. Также Вы сможете подписаться на сообщения от администратора и получать информацию обо всех новостях и изменениях сайта «Волошинский сентябрь».

---

Идея книги заключается в издании книги. Книга, если конечно она выйдет, будет первой. Название книги – «Провинция». Название книги дала первая строчка стихотворения.  Композиция книги: Книга должна состоять из трех частей. В каждую из частей войдет по 13 текстов. Названия частей – это строчки из стихотворений. Первая часть – «Дневник ангела». Это попытка заглянуть в будущее по возвращении из прошлого. Некий дневник, который ведёт и сам лирический герой, и кто-то свыше. Постепенно переходя к своей земле, к корням, к детству, к своей деревне... Вторая часть – «Я опять кудрявый мальчик...». Это детство. Это возвращение в мир, которого больше нет, но который всё-таки существует внутри тебя, в предметах, местах, звуках. Начинается вторая часть со стихотворения «Terra incognita», как бы показывая, что мы попадаем в детство, как моряки на новую землю и обживаем её. Обживаем заново, благодаря памяти. И заканчивает её стихотворение «У колонки намёрзло льда...» - это уход из отчего дома и построение своего мира, своей семьи, своего дома... Третья часть – «А я как остров...». Это стихи о любви. Получается: первая часть — это состояние, когда мы ещё находимся вне времени, когда мы ещё не родились, но уже чувствуем мир и предвидим его, с его болями и радостями. Вторая часть — это мы, мы в детстве, вне детства, но это уже мы, те, которые видят происходящее и не хотят с ним расставаться. Третья часть, это — опять состояние вне времени и пространства — любовь. Провинция (глава из будущей книги) * * * Провинция. Сирень и соловьи, обшарпанные стены автостанции. Здесь все друг друга знают, все свои, встречают песней, провожают танцами. Здесь с горя пьют, а в радости поют и снова пьют, и машут кулаками. Здесь в каждом магазине в долг дают под запись, до получки. Стариками становятся здесь рано. Но другой судьбы никто не хочет - все довольны. Здесь все стоят в земле одной ногой и умирать поэтому не больно. Здесь ходят в храм. Чудес никто не ждёт. Здесь каждый третий житель равен чуду. Золой здесь посыпают гололёд, и транспорт ходит через день. Повсюду – Провинция. Бросай свои дела И посмотри, как дарит людям сказку На Рождество святитель Николай И Бог разносит куличи на Пасху. * * * В наш съёмный быт под вечер входим мы. С порога нас теплом встречают сумерки. Зиме конец. И сколько той зимы? Не станем свет включать, побудем в сумраке, вдохнём и на мгновенье затаим дыхание, и в темноту вольёмся мы. Давай чуть-чуть безмолвно постоим. Но, руки рук коснутся, засмеёмся мы и дочь помчится мультики включать, на кухне чайник засвистит отчаянно и в дверь не позвонят, а постучат, — Открой, — ты скажешь. И, задев нечаянно рукой в стакане на столе цветы открою и увижу на пороге я Создателя. — О Боже, это ты? В неверии Его хитон потрогаю. Он соли спросит, глядя в потолок, Как бы стесняясь собственной известности... Над нами комнату снимает Бог, Он, как и мы с тобой, из сельской местности. * * * А. Переверзину Январь укрылся шкурою овечьей. Мороз под вечер горячее, злей. Вот мать с отцом (надуманно, конечно), Мальчонку забирают из яслей. И тут же, возле этого детсада, Народ толпится – местные волхвы. Напротив дом. Со стороны фасада Лес дремлет на верёвках бельевых. Пустыню наметает южный ветер. На остановке, около ларька, Стоит мужик. Лежит в его пакете Початая бутылка коньяка. И сквозь пакет, как сквозь стекло витрины, Смешно, но жизнь и вправду такова, С коньячной этикетки, с горловины Глядит звезда Звездою Рождества. * * * Субботний день. У мусорного бака, Где вонь ведром духов не перебить, Спит бомж с лицом апостола Иакова. Пройду. Проснётся. Спросит закурить. И выбросив пакет, с боков дырявый, В зелёный бак прогнивший весь до дыр, Отдам ему почти полпачки «Явы», Услышу в след: «Спасибо, командир!». Дым полетит сиреневым туманом Как в песне про полночную звезду…. Соседка с престарелым доберманом Бомжа за километр обойдут, Пацан с четвёртого покроет матом, А кто-то, может, вынесет хлебца… В нетрезвом лике, сморщенном, косматом, Лицом к лицу не увидать лица…. Под вечер все зеваки разбредутся, Он ящики построит в длинный ряд, Глаза смежит – морщины разойдутся И в полусне к нему придёт закат, Придёт, морозным полыхнёт пожарищем Как на рублёвской фреске «Страшный суд»… …Придут апостолы – его товарищи, И прямо к Богу душу вознесут. * * * Последний выезд в этом уходящем. Костюм и на резинке борода. Я – Дед Мороз! Я – самый настоящий, Как никогда. Меня ждёт дочь. И, как назло, соринка Попала в глаз, и катится слеза. Лежит в моём кармане мандаринка, Но есть нельзя – Подарок. Дочь старалась, выбирала Из сотни мандаринов – самый тот. «Деду Морозу передай, - сказала, - На Новый год!». На Новый год! Лежит в кармане чудо Оранжевым, как солнца диск, мячом. Вот мой подъезд. Но открывать не буду Своим ключом. Звоню. Играю сказочную правду – Всё басом: «Это Дедушка Мороз!». Мне открывают. Дочь безумно рада: «Что мне принёс?». «Подарки!»… Ну а после, на площадке Снять грим, и снова к дорогим моим. А дочь рукою машет на прощанье: «Ешь мандарин!»… * * * Квартира съёмная. Продавленный диван. Лежим — мечтаем. Шепчешь ты: «На море поедем этим летом...». Кто же спорит - поедем. Собирай свой чемодан. Я не был там, на море, никогда. Мне всё равно. А ты была, и тянет тебя на море. Значит явью станет мечта твоя. Зашелестит вода и море, как крыжовник на кусте - зелёное, возникнет и поманит... Лежим с тобой. Мечтаем. На диване. В апрельский вечер в полной темноте. ...Вот море. Свой купальник надевай в горошек. Дочь в песке пойдёт копаться. Я закурю. А ты пойдёшь купаться. Ты только за буйки не заплывай. Не заплывай. Мечты — как сон в руке - такие явные, в них можно погрузиться. Спи и мечтай. И пусть тебе приснится прибой и алый парус вдалеке. * * * Леший покупает самогон  в ветхой хате на краю села. Придавив окурок сапогом, он сидит, в чём нимфа родила, на крыльце, терзает свой баян, песни неприличные поёт. Пятница. А значит, снова пьян леший. Он ругается и пьёт. Вымирает сонное село, доживают бабки бабий век. Леший рожу пьяную стеклом бреет. Одинокий человек. Был завклубом. Нёс культурный пласт в массы на берёзовых плечах. А теперь огонь в глазах угас, а теперь пожар в груди зачах, а теперь деревня померла, леший спился, водяной утоп.  Хата ветхая, что на краю села, издали напоминает гроб. Леший пьёт, он непривычно зол на людей, проспавших край родной.  Сплёвывая горький димедрол пролетает месяц над страной. * * * Заросли смородины: чёрная и красная, Кислая и сладкая вся, наверняка. Обрываю ягоды. Западает гласная И мелькает в зарослях в крапинку щека. Бродит в палисаднике утро беспризорное, Смотришь, очарованный танцем стрекозы. Заросли смородины: красная и чёрная, Кислая и сладкая – радости азы. Ягоды созревшие, круглые и гладкие Тают вмиг за розовой липкою щекой. Чёрная и красная, кислая и сладкая По карманам смятые детскою рукой. Мама крикнет: «Где ты там?». Западает гласная И бежишь по зарослям голову сломя. Детство, цвета Родины: чёрное и красное, Кислое и сладкое в сердце у меня. * * * «Хлеб не забудь», - отрезал, как сказал... И корку мне (а вдруг я не услышал), в карман засунул. Закурил и вышел. А утро, будто наш автовокзал уже шумит. И мы идём. Опять. Идём деревней. Кнут свистит над ухом. Отец кричит. Даёт понять старухам: давно пора скотину выгонять. На пастбище. Сегодня наш черед пасти коров. Июль такой звенящий. Два пастуха. Один не настоящий. Не настоящий — я. Отец идёт, А я плетусь. А мне б ещё поспать. В кармане хлеб, в руках рюкзак и палка. Меня будить, конечно было жалко, но, мой отец не любит уступать. И я иду. Я знаю, что в обед меня отпустят. Сердце часто бьётся. Мычат коровы и отец смеётся, и мне всего-то лишь — пятнадцать лет. * * * Вот тебе сказка: снег целый день идёт, небо гуашью серой закрасил Врубель, в замке старинном принца принцесса ждёт, дни караваном цифр идут на убыль. Вязнет в сугробах конь. Посреди степи принц разведёт костёр, круг очертит мелом и на снегу уснёт. И ты тоже спи, под завыванье полночи чёрно-белой. Ночью обступит принца дремучий лес, злобно завоют ели, залают клёны... Сказка — такая штука, - нельзя в ней без всяких препятствий. А на рассвете клоны принца, выглянут из ледяных зеркал, бросятся собирать голубые лица. «Долго я спал?» - Долго спал... долго спал... спал..., - крикнет в беззвучном небе немая птица, - Долго ты спал, а теперь торопи коня, замок вот-вот растает за кромкой леса. Короток зимний день. Вот и нету дня и поминай, как звали, твою принцессу... Вот тебе сказка: время преодолев, трудности разорвав, принц найдёт принцессу. Только беда не дремлет, и аки лев, рыкает в темноте за дремучим лесом... Как эту сказку закончить? Куда ступить? Как изловить исчезающую жар-птицу? Спи, моя радость... спи, моё солнце... спи, и пусть тебе счастливый финал приснится.

Категория: «При жизни быть не книгой, а тетрадкой…»

Просмотров: 232 | Комментарии: 5 | Рейтинг: 0.0/0

Всего комментариев: 5

5   (21.08.2013 08:44) Замечательные стихи. Такой книге непременно быть! 4   (04.08.2013 19:57) "До окончания конкурса даже и не думайте провоцировать автора на разглашение своего имени." Даже не думала!..Просто высказала свое мнение! )) 3   (29.07.2013 19:28) Стихи супер! Очень мне по душе! С удовольствием бы узнала имя автора! Ответ: До окончания конкурса даже и не думайте провоцировать автора на разглашение своего имени. 1   (07.06.2013 15:17) Очень понравились стихи. Спасибо за удовольствие 2   (07.06.2013 16:07) Рады первому комментатору!:) И Вам спасибо!