Произведения участников Волошинского конкурса

» Волошинский конкурс 2013 номинация: «При жизни быть не книгой, а тетрадкой…»

Уважаемые гости нашего сайта! Мы приветствуем Вас и желаем… (чтобы такого пожелать, кроме приятного чтения?)… не впадать в крайности от современного искусства, верить, что у искусства есть благородная и не всегда нам доступная в понимании цель.

Или вы захотите, может быть, зарегистрироваться? Для чего?... Ну, чтобы не только получать удовольствие от чтения, но и выражать свои эмоции по поводу прочитанного. То есть, оставлять комментарии. Также Вы сможете подписаться на сообщения от администратора и получать информацию обо всех новостях и изменениях сайта «Волошинский сентябрь».

---

Книга эта могла бы быть «книгой памяти» в обычном смысле: мартирологом, плачем по дорогим усопшим, если бы их уход от нас не открывал нечто более важное, чем горечь скорби и напряжение чувств, старающихся ухватиться за прошлое. Это важное – сама память, её устройство, заставляющее нас раз разом припоминать тяжкие шаги времени, оставляющие глубокие отпечатки в нас. Это важное – само время, идущее для всех нас в одну сторону, идущее по нам, в нас и словно бы в сторону от нас. Это время, неспешно надвигающееся на человека с разных сторон, эта насмешница-память, играющая мутными увеличительными стёклами – они и есть главные герои книги, взирающие отстранённо и устало на то, что от нас останется. Или уже осталось. *  *  * Стоит зелёное ведро. В ведре лежит Гагарин: Орденоносец и герой, Простой советский парень. Его Леонов опознал По родинке на шее. А там, где самолёт упал, Воронка и траншея. Лежит ребро, скула и бровь, Как жуткие детали. Обугленная грязь и кровь Стекают по эмали. Не верится, что это он. Одной рукой несомый, В какой кошмар он погружён? В какую невесомость? Солдаты ищут дотемна Ошмётки и останки. Горит звезда, горит луна, Как орденские планки. Настала полночь на часах, И мрак слегка сгустился В огромных чёрных небесах, С которых он спустился. *  *  * Бабушка говорит: Помню: горит, горит. Зарево за бугром — Папин аэродром. Помню: бегу, боюсь. Грохот на весь Бобруйск. Не узнаю квартал. Юрка потом пропал. Нет у меня наград, Значится нет и льгот. Я не смотрю парад Вот уж который год. Сколько воды ни лей, Помнить всё тяжелей. Хватит уж про войну. Ну её, сатану. Горе и вороньё. Хоть помереть без неё. *  *  * Все – умрём и будем похоронены: Мама, папа, бабушка и я. В землю будем семенем уронены: Вся семья. К нам придут потомки и потомицы По весне порядок наводить, Приведут праправнуков знакомиться, Будут гладиолусы садить. И увижу я в трубу подзорную Сквозь слои утоптанной земли Их весну, простую и просторную, Их подошвы, что ко мне пришли. Не о ком теперь мне беспокоиться, Некого теперь оберегать. Я поплачу талою сукровицей: Тихо, чтобы их не напугать. Много нами слышано и видано, Но смиримся с истиной одной: До чего всё просто и обыденно На земле, в земле и под землёй. *  *  * Давай, я продолжу, а ты начни: Как шурин пришёл со своей Чечни, Как рушил заборы, кого-то душил И что-то живое ножом потрошил. Короче, гулял от души. В райцентре взял белую «Волгу», букет, И длилась попойка тысячу лет И ещё восемнадцать дней. Сорил «боевыми» и чушь молол, Колол себе свастику – недоколол. Какие-то буквы над ней. И криком крича «Сатана! Сатана!», Бежала без тапок его жена. Казалось, бежала от зычного «мля» Без тапок сама земля. А «Волга» всё едет – месяц, год. И ей в лобовуху метёт, метёт. Мой шурин с Чечни по воде идёт. Идёт и никак не дойдёт. *  *  *     Тебя, мой самый лучший папа,     Того и этого люблю.             А. Переверзин В далёком детстве адвентисты, А может быть, иеговисты, А может, как их там, баптисты, Такие, сладкие с лица – Меня учили чтить Отца. Учили: грех – вражда и злоба. Дарили комиксы про ад. Сказали, что за дверью гроба В нём жарятся все, кто не чтят. Но, верный клятве пионерской, Я их уроков не учил И этой пропаганде дерзко Не верил. И Отца не чтил. Нас батя не пускал к сектантам, Но поздняя свершилась месть: Нравоучительным диктантам В подкорке удалось осесть. И вот, себя не понимая, Стыжусь, вздыхаю и терплю: Отца земного обнимаю И в нём небесного люблю. РОВЕСНИКИ             1982… На руках у мам смеются дети. На руках у бабушек – внучата. Едут, едут дяди на лафете: Волосатый – лысый – волосатый. И звенят, пока еще легки, Первые последние звонки. Ты не бойся страшного чубайса, Ты соси, соси пустую грудь, Жри, дитя, плодись и размножайся, Клятву пионера позабудь. Может, ласка, ящерица, птица, Может быть, простой металлолом – Что-нибудь когда-нибудь родится В сердце недоделанном твоем. НОГИ МОЕГО ОТЦА Родная проходная. Разграбленный завод. Его тропа иная В поход уже зовёт: Базарные аулы, Палатка на углу, Огромные баулы На ледяном полу. Надорванные жилы: Вся простыня в крови. Вот так мы, брат, и жили. Как хочешь, назови. Тут скальпельные шрамы Почётней боевых Для постаревшей мамы И братьев четверых. Мозоли этих пяток Наш вес несли всегда: И в 95-м, И в прочие года. Как некие итоги, Как времени куски Запомни эти ноги: Узлы и бугорки, Вонючие носки, Седые волоски.   *  *  * Хочу всё сжечь: тетради и блокноты, десятилетней давности билеты в кинотеатр, которого уж нет. Наделаю бумажных самолётов, повытрясу все пыльные пакеты и спичку поднесу: да будет свет. Вот только этот фантик я оставлю от съеденной на новый год конфеты, автографы Чижа и ДДТ, значок «Гора» от пламени избавлю, заезженные Кобейна кассеты, ещё вот эти мелочи и те: афишу «ОNД» и группы «Лето» (у них там был концерт в «Реальном мире») и сувенирный украинский флаг. Да будет свет. И наполняет светом мой милый хлам углы в моей квартире. А я сижу и плачу, как дурак. ПАМЯТИ ИВАНА ВОЛОСНОВА Писал стихи мой друг Иван. Давал переписать. И где-то тут был чемодан, И в нём была тетрадь. Иван неважный был поэт, И в рифму не умел. Казалось, он один куплет Неровной прозой пел. Потом погиб мой друг Иван. Я стал тетрадь искать. И вроде вот он, чемодан, Засунут под кровать. Покоя нет моим рукам. Я словно рою ров. Как будто Ваня где-то там, В горе черновиков. Непроходимый в горле ком. Невыносимый свет. Все рукописи кувырком. И только Вани нет. ПИСЬМА АНДРЮШЕ * Есть ещё такие слова, От которых гудит голова, От которых не спишь, не ешь, Ощущая растущую брешь. Как тяжёлые пузыри, Багровеют они внутри, Словно в росчерке ножевом На несчастном теле живом. Например: «Его больше нет». Например: «Её больше нет». Например: «Их больше нет». * Где мы встретимся, дружище? Снова у костра, в лесу? Будем парить сапожищи, Печь на палке колбасу? Надо бы договориться, Ведь динамить ты – талант. Где? В какой воде, землице, В небесах, как вариант? Спирт сухой ещё остался? Из снаряги что берёшь? Скажешь, рано я собрался? Знаешь, сам-то ты хорош. Я надеюсь, ты всё понял. И не спрашивай, когда. Выдвигайся. На созвоне. Мне ведь всё равно туда. * Закончим с этим. Занавес. Каюк. Разложим память по пустым коробкам – Картонным, цифровым и черепным. В окне немое дерево растёт И наши годы над землёй возносит. Нас не было, когда явились корни, И вряд ли будем в час, когда листва Исполнится последней высоты. Трава волнами всходит и нисходит В квадрате петроградского двора, И нам, Андрей, за нею не угнаться. Давно украден шустрый самокат С трещотками на спицах… да ты помнишь. Нева чернеет. Лёд почти пошёл. Вчера гулял по улице без шапки. Господь всё так же благ и милосерден. Вот, в общем-то, и всё из новостей. * Эти детские благоглупости, Эти ранцы, значки и галстуки, Это жадное умиление Вместе с нами, увы, уйдёт. Что останется на поверхности: Наши лица на фотокарточках, Никому уже не знакомые; Умолкшие голоса. Мне всё кажется, где-то в будущем Те кто в нём после нас останутся, Поступят по-человечески, То есть просто забудут нас. * Интересную передачу Мне показывают во сне. Познавательно очень снято Про тебя, про меня, про нас. По ночам её повторяют, Когда я не могу уснуть. Чем кончается, я не помню. И кончается ли вообще?

Категория: «При жизни быть не книгой, а тетрадкой…» | Автор: Антон Чёрный

Просмотров: 368 | Комментарии: 10 | Рейтинг: 0.0/0

Всего комментариев: 10

9 ольга   (10.09.2013 16:23) неожиданные образы-хорошо 8 Lord Clandestinus   (10.09.2013 06:02) Молодец, камрад! Талантливо и тяжеловесно... уж извини за каламбур: всё по чёрному! Респект. 10 Антон_Чёрный   (10.09.2013 16:25) О, какие люди! Спасибо)) 7 нинаюра   (22.08.2013 09:12) Молодец! Вперед к победе! 6 Ольга   (05.08.2013 16:17) Очень даже! Клёво! 5 hibou   (30.07.2013 00:07) мрачно все же. оно, конечно, и так понятно, что все там будем, а вот нет же, вот еще раз напомнили. 2 Артём_Давыдов   (20.07.2013 01:34) Спасибо. Стихи в которых можно дышать. 3 Антон_Чёрный   (20.07.2013 12:20) Вам спасибо) 4 oglazok   (21.07.2013 21:24) думаю - рукопись ждёт в конкурсе неплохая судьба 1 oglazok   (16.07.2013 00:16) Хорошо